Les arènes pâles — un poème de Judith Ruth Brunel

Longévité rectiligne, Liberté indigne , Simple rêve sans abîmes qui pâlit : et se décime, Sombre la pénombre, Autour des arènes sans aucune décombre, La passion hurle, La vie déchire, Les cris stridents de mes aïeux me trahissent, En haut du calme placide et lisse ; De l'accalmie nauséabonde, Celle qui sans cesse me sonde... De malicieux vautours hagards me scient aux hauts barreaux du lit, Ce sont ceux des glaïeuls raides et ternis, Par le son fade des amants qui rient. Ça y est, l'espoir est parti... Ça y est ; la sentinelle entre, Chaque vers reverdit en son humble Temple, Chaque lustre jouit, Plus de lumière, juste un déserteur maudit et austère, Celui qui sans cesse me relit, Et qui a jamais ne m'oublie.